Chương 6: ĐÊM QUYẾT ĐỊNH

Trời chạng vạng tối. Hỏa lực đối phương dồn hết vào cửa hang chính. Đột ngột một loạt tiếng nổ vang lên từ phía sau đội hình của họ.

 Đạn réo. 

Đất bung. 

Khói bốc mù trời. 

Lực lượng chi viện do ông Hai Sơn dẫn đường đã bất ngờ xuất hiện, đánh thẳng vào điểm yếu nhất mà đối phương không hề phòng bị. Tiếng súng, tiếng nổ vang dội làm rung chuyển cả một vùng núi, dội vào vách đá tạo thành những tiếng vang chồng chất lên nhau như sấm rền không dứt.

Từ trong hang, nghe tiếng súng của lực lượng chi viện, Nghĩa bật dậy. Anh hét lớn, giọng vang vọng khắp hang đá.

"Anh em ơi, Cứu viện tới rồi ! Xông lên… "

Nhóm nhỏ còn lại như bừng tỉnh sau nhiều ngày kiệt sức. Từ các ngách đá họ lao ra phối hợp đánh trả. Dù đói khát, dù đạn dược gần cạn, ai nấy đều dồn hết sức lực còn lại vào những phút giây quyết định này. Tư, chàng trai trẻ nhất nhóm, nắm chặt khẩu súng, mắt sáng lên một tia sáng lạ, không còn là nỗi sợ hãi của mấy đêm trước, mà là một quyết tâm rắn rỏi.

Súng nổ liên hồi. Người ngã. Người xông lên. Không ai kịp nghĩ, chỉ có bản năng dẫn đường. Sáu Còm, người từng dao động muốn bỏ trốn mấy ngày trước, giờ lại là người xông lên đầu tiên, yểm trợ cho Tám Lộc luồn qua một ngách đá hẹp để đánh tạt sườn đối phương. Có lẽ chính nỗi sợ hãi anh từng nếm trải khiến anh hiểu rõ hơn ai hết cái giá của việc buông xuôi, và giờ anh không còn muốn buông xuôi nữa. Trận chiến diễn ra ác liệt suốt đêm. Nhờ sự phối hợp giữa kinh nghiệm dày dạn của ông Hai Sơn và sự linh hoạt của những người trẻ như Nghĩa, đợt càn quét lớn cuối cùng bị bẻ gãy, buộc đối phương phải rút lui trong hỗn loạn, bỏ lại nhiều khí tài chiến tranh giữa những vệt cháy loang lổ trên nền đất đá.

Giữa lúc giao tranh ác liệt nhất, Nghĩa thấy một bóng người quen thuộc, dù khập khiễng nhưng vẫn di chuyển nhanh nhẹn lạ thường, đang chỉ huy một mũi tấn công từ phía sau. Tim anh thắt lại. Đó chính là cha anh.

"Tía ơi !!! " Nghĩa hét lên giữa tiếng súng. Không ai nghe thấy giữa hỗn loạn.

Nhưng niềm vui ấy không trọn vẹn.

Trong loạt đạn cuối cùng trước khi đối phương tháo chạy, ông Hai Sơn trúng đạn vào ngực. Ông khuỵu xuống ngay tại chỗ, giữa vệt cỏ tranh dưới chân núi. Khi Nghĩa chạy đến, quỳ sụp xuống bên cha, máu ông đã thấm đỏ cả vạt cỏ dưới ánh trăng mờ nhạt xuyên qua làn khói súng.

"Tía ơi ! Tía tỉnh lại đi mà…" Nghĩa nghẹn ngào, bàn tay run rẩy ôm lấy bờ vai gầy guộc của cha, cố gắng cầm máu bằng chính vạt áo của mình dù biết vết thương đã quá nặng.

"Mình thắng rồi tía ơi…"

Ông Hai Sơn mở mắt nhìn con, ánh mắt không hề có chút sợ hãi, chỉ có sự thanh thản lạ lùng của một người đã sống trọn với những gì mình tin. Ông đưa bàn tay nhuốm máu, miết nhẹ lên chiếc la bàn đồng đang đeo trước ngực Nghĩa, giọng thều thào nhưng vẫn rõ từng chữ.

"Nghĩa... con làm tốt lắm..." Ông ngừng lại, thở gấp, ngực phập phồng đau đớn.

"Đất này là đất của người mình... Tía về với mấy anh em hồi xưa đây..." Bàn tay ông siết nhẹ lấy tay con, lực siết yếu dần theo từng giây.

"Nhớ... giữ lấy hướng đó... giữ lấy xứ sở này, nghe con... Lo cho... Thanh Bình... với gia đình nó..." Ông trút hơi thở cuối cùng ngay trên mảnh đất mà cả đời ông đã âm thầm bảo vệ.

Gió đêm thổi qua, mang theo mùi khói súng chưa tan hẳn. Nghĩa quỳ đó rất lâu, không khóc thành tiếng, chỉ siết chặt bàn tay quanh chiếc la bàn, như thể giữ chặt nó là giữ chặt tất cả những gì cha anh đã để lại. Xung quanh, tiếng súng đã thưa dần rồi tắt hẳn. Những người đồng đội còn sống sót lặng lẽ tụ lại quanh Nghĩa, không ai nói một lời, chỉ đứng đó, cúi đầu trong im lặng, để anh có thời gian riêng với người cha vừa nằm xuống. Tám Lộc, người chỉ huy nhóm, đặt tay lên vai Nghĩa, giọng trầm khàn.

"Chú Hai là người có công lớn nhất đêm nay. Nhờ chú mà tụi mình còn đứng đây." Ông siết nhẹ vai Nghĩa, ánh mắt cũng đỏ hoe dù ông cố giữ vẻ trầm tĩnh vốn có.

"Con để chú yên nghỉ, mình sẽ lo chu đáo."

Đêm đó, họ chôn cất ông Hai Sơn ngay dưới chân núi, nơi ông đã ngã xuống, đánh dấu bằng một phiến đá đơn sơ không khắc tên, vì thời cuộc chưa cho phép làm gì hơn thế. Nghĩa đứng đó rất lâu sau khi mọi người đã lui về nghỉ, một mình giữa đêm tối, tay nắm chặt chiếc la bàn. Trăng lên cao dần, rọi một vệt sáng bạc xuống phiến đá mộ phần. Anh không nói gì, chỉ đứng lặng lẽ như đang trò chuyện với cha bằng một thứ ngôn ngữ không lời, thứ ngôn ngữ chỉ có những người đã mất đi người thân giữa chiến tranh mới hiểu được trọn vẹn.